Penumbra...

Quiebra un grito

la espesa penumbra

por la libertad!!

Espera...

Es un proceso que acompaña nuestra existencia. Comienza durante el periodo de gestación donde se permanece durante nueve meses en un medio acuosa cálido y oscuro. Con el paso de días y meses se aprende primero a gatear, hasta poder dar los primeros pasos. Cierto instante se comienza a emitir sonidos que aquellos que nos rodean entienden y sonríen al escuchar.

Esperamos para podernos sentar en la mesa de los mayores. Para llegar hasta ese cajón donde se guardan las galletas. Para poder entrar a ese lugar que nos tienen prohibido el paso.

Permanecemos a la espera de una caricia sincera. De una mirada acompañada de un beso que recordaremos el resto de nuestra existencia. De un te quiero. De un sí y de a veces un no.

Continuamos esperando alegrías y algunas penas. Creando sueños que se conviertan en realidad. Esperanzas, ilusiones, deseos...

Contemplas la noche que precede al día y a su vez éste a otra noche. Al cobijo de una luna cambiante con el paso del tiempo. Tiempo que espera junto a nosotros el devenir de nuestras vidas. Visualizando allá a lo lejos el fin que esperamos desde un principio.

Cerrar...

Sueños dormidos

encerrados en hojas

de algún libro

Añejo...

Añejo campo

malogra las cosechas

de un pasado.

Moviendo ondas...

Aspas metálicas en un lejano horizonte, rodeadas de ausencia. Giran lentamente en su eje, languideciendo al paso del tiempo.

Sobre su fría y gris superficie metálica recaen los rayos de un sol que mantiene sedienta una tierra polvorienta, ahora estéril...

Sobras sobre una retina, que impasible pasa sin volver la vista atrás.

Vivir

Frágil caracol

anuncia a su concha

déjame vivir!!

Temblar...

Temblar al mirar
sus ojos empapados
en algún ayer

Perspectiva...

Bajo una tenue luz amarilla languidece lentamente. A su alrededor, paredes desnudas carentes de expresión. La observan con fría indiferencia. El tiempo no transcurre. Se ha olvidado de su existencia. Su reflejo choca contra un espejo opaco que no es capaz de mostrar ni los bordes de su silueta.

Parece que fuera de este gris habitáculo no existe la vida. La bruma no recorre los valles. El sol no calienta las calles. La lluvia no derrama su llanto. El día no reclama su espacio.

Sólo se escucha el sordo zumbido de un artefacto que actúa como pulmón artificial. Manteniendo una suave temperatura para conservar su cuerpo en eterna agonía.

Cincel...

Oscura tinta
cincela hoscas letras
desvanecidas.

Colmena

Sol de ladrillo
ilumina colmenas
de almas solas.