Pasea lentamente entre las sombras de la estancia. Parándose ante uno tapiz que reproduce una de tantas tradiciones de su pueblo. Observa cada hilo entrelazado, tejido por manos expertas y teñido de manera natural consiguiendo infinidad de texturas.
Acerca dos de sus dedos ante la obra de precisión, pero los para unos milímetros antes de contactar con su suave superficie, por temor a estropearlo. Allá afuera el día sigue cayendo, tiñendo de rojo el cielo, el mismo color que tantas veces ha manchado sus manos.
Los fantasmas de aquellas personas que ha ejecutado lo acompañan cada noche en su inquieto sueño. Miradas de fría indiferencia, carentes de miedo, que toman con resignación el fin de sus vidas, sin mostrar ninguna emoción. Porque de la misma manera que no decidieron nacer, tampoco piden como morir, ni a manos de quién.
Llega ante su sable, lo desenfunda, para palpar cada detalle de su elaborado mango, mientras se recrea por última vez en el delicado trabajo del herrero. La ceremonia ha comenzado, ya poco le separa de la enmienda de su errónea acción. Pronto podrá dormir tranquilo el resto de la eternidad.
Por la hoja de acero avanza un templado hilo de sangre, que va cayendo con lentitud hacia el suelo. Escapando de esa manera su alma aprisionada, quedando libre así para partir hacia otro lugar.
Con la vida limpia su honra, cerrando el ciclo de un guerrero.
